Осеннее. Бредовое. Простудное. Температурное...

Мой мутный день, а я в тебе живу,
Пишу про неба рваную канву,
Про сырость ног, про мокрые одежду,
Про в зимний морок купленный билет,
Про твой, увы, уже не ясный свет,
И даль в окне... И робкую надежу...
       Осенний бред... Осенний, серый бред —
       Ты мрак во мне, а я в тебе поэт
       Простуженный, взъерошенный, сопливый,
       Что ошалев от глыбкой пустоты
       Бесцветный день кроит на лоскуты,
       Рифмуя их с опасным словом «вилы».
Мой зыбкий сон.. Больной, тревожный сон,
Текущий с долгим бредом в унисон,
По стылым во'лнам влажного эфира.
В нём нет просвета... В нём рассвета нет...
В нём вновь и вновь влечёт себя поэт,
Как встарь, с сумой, по выцветшему Миру.
       По Миру о котором я пишу
       Передавая бред карандашу
       Да своему потёртому блокноту,
       Чтоб этот Мир опять понёс сквозь жуть,
       Мой дом, мой стол, корейскую лапшу,
       Котов, кротов, пингвинов и енотов...