Я умираю, Господи, страдания меняют людей,
we're all property, Господи, скудная груда костей.
Ничего не случается, Боже,
ничего не решает судьбу:
I am ink, I am a pen, I'm owned,
and this is undeniably true.
Это горе. Оно пролегает сквозь седину. Оно мечется, бесится и поселяется на виску,
it's painful watch: how a part of you
can't find a place in space
that's considered new.
Я говорю с тобой, Господи, это защитный инстинкт, and I'm afraid, Господи,
you'll start answering me.
Я прожить хочу очень, да где духу набраться до старости лет?
- I'm sending you suffering.
Don't be afraid.
Как же колет, Господи! Сквозь слёзы о силе молю.
- I hear, I'm here, I'm answering:
I've suffered always with you.
К 365-му
© Copyright: Никита Петрин, 2026
Свидетельство о публикации №126101200536
Свидетельство о публикации №126101200536
Рецензии