Трава растёт в щелИ брусчатки
И сквозь асфальтовый разлом:
Она со мной играет в прятки,
Поскольку мне смотреть не влом.
Она растёт сквозь толщу сленга
И сквозь удобный интерфейс —
Как в книге Скотта про Айвенго,
Чтоб не терялся интерес.
В деревьях громко кличут птицы,
Как спецсигналом — Робин Гуд,
Что рад к закону обратиться,
Поскольку Ричард снова тут.
Но, как назло, я снова пеший.
Да и с доспехом — никуда:
Их на меня ты как ни вешай,
Гремит, что прям-таки беда.
Не помещаюсь я в маршрутке
И бьюсь о тесные углы…
Прости, читатель, эти шутки —
Легенды больно мне милы.
Они сильней, чем грубость сленга,
Честней, чем подлый интерфейс.
В них люди ходят не шеренгой —
И не ругаются весь рейс.
Цветы растут не из брусчатки,
А по-свободному, в полях —
И благородства есть начатки,
Коль мыслить, но не второпях.
Из прошлых веков
© Copyright: Степан Неклюдов, 2026
Свидетельство о публикации №126101205331
Свидетельство о публикации №126101205331
Рецензии