горели окна, тлели, как свеча
среди морозов жадных и бездушных
и будто бы накинута петля
была на мой покой грядущий
и будто всё свернулось до идей
дышать дымом убитого пространства
я не могу сгореть с утра напрасно
без стиха в окровавленной руке
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.