— Напишем что-то грустное?
Сегодня сыро так.
— Скелетом голый куст...
— Вполне...
— И ветер...
— О, ништяк...
— Прилипли листья мокрые
К асфальту...
— Понесло?
— И выстрел в спину окриком:
— «Какое уж число?»
— Двенадцатое вроде бы...
— «Ну и когда вернёшь?»
Согнёшься как юродивый,
Очередная ложь...
На жалость отдолжившего
Пытается давить.
— Послушай...
— Что?
— Пошли его
И продолжай грустить.
— Седое небо хмурится,
Машиной сбитый кот
Как раз на этой улице,
Где в позапрошлый год.
Сказала ты: — Всё кончено,
Я больше не вернусь...
А я сказал: — Ещё чего!
И ты со мною, грусть.
Осень 2. 2
© Copyright: Асташов, 2026
Свидетельство о публикации №126101202044
Свидетельство о публикации №126101202044
Рецензии