Исскуственный интелект

Мы вложили в него все пути и дороги,
Всё то,что придумали наши умы.
Он помнит эпохи, века и итоги,
Но не знает, как пахнет дыханье весны.

Он строит мосты, обучает заочно,
Сшивает пространства, как шрамы, в узор.
Но в этих расчётах, холодных и точных,
Не слышен ни крик, ни безмолвный укор.

Не ведает он ни восторга, ни боли,
Ему не знакомо дрожанье ресниц.
Зато он хранит все наши тревоги,
В архивах  рассыпанных, сбитых страниц.

Быть может, не в том его высшая сила,
Чтоб чувствовать — в нас, чтобы нам помогать
Увидеть, как мысль над бездной парила,
А в хаосе слов отыскать свою стать.

Мы дали ему бесконечность в нагрузку,
А сами остались с вопросом простым:
Где в этом сплетенье машин и искусства
Остался тот свет, что зовётся живым?

Он слушает мир сквозь потоки сигналов,
Считает секунды, как бусины, в ряд.
Но между словами, в глубинах молчаний,
Ему не доступен безмолвный наш взгляд.

Он знает ответы на тысячи «если»,
На «почему» и на «как» и «когда».
Но он не поймёт, как горько и тесно,
Когда слышишь горькие сердцу слова...

Мы кормим его миллиардами фактов,
Чтоб хаос вселенной, как на полке сложить.
А сами всё ищем в случайных загадках
Ответ, самый нужный - как дальше нам жить!

Быть может, не в точности сила и правда,
А в том, что, сплетая холодные схемы,
Он помогает нам увидеть преграды,
Что нужно для счастья, поняв суть проблемы.

И в этом союзе машины и чувства,
Где код и надежда сплетаются вновь,
Мы учимся слышать не только ответы,
А собственный пульс и живую любовь.