Сколько лет уже хранится,
В стопке, среди бумаг в столе,
Записная моя книжка,
Она друзей напомнит мне.
Где жил когда-то, где бывал,
С кем рассветы мы встречали,
И не сберег кого, терял,
С кем под звёздами мечтали.
Без телефонов, с рюкзаком,
А вместо ручки карандаш,
По тропам горным босиком,
Путь к вершине нелёгок наш.
Менял посёлки, города,
Приказ, друг, не обсуждали,
Семью оставишь ты когда,
Куда летим мы не знали.
А вместо писем облака,
Сердца кровью обливались,
Что слали нам издалека,
В книжке записью остались.
А вот заметка здесь одна,
Где не прервался было путь,
Раскрасит волос седина,
И долго ты не смог уснуть.
На жёлтых увидишь фото,
Тех, кого уж, на свете нет,
Такая была работа,
Последний я купил билет.
Лечу туда будто молод,
Назло болезням и ветрам,
Дом покинув, шумный город,
Чтоб вспомнить всё, что было там.
А вместо писем облака
© Copyright: Александр Крымов 3, 2026
Свидетельство о публикации №126101201580
Свидетельство о публикации №126101201580
Рецензии