По дороге, пылью втёрты впалые бока...

По дороге,пылью втёрты впалые бока,
Шёл монах,ступая твёрдо,шёл наверняка.
Будто знал-за поворотом ширится рассвет,
Будто знал-сильнее веры не было и нет...

На плечах пуста котомка,кончился припас.
Бог с небес косился в спину,молча каждый раз.
Солнце палом обжигало,высохли уста.
То не подвиг-то забава,подвиг у Христа.

Эти руки ,как канаты,свиты из корней,
А в глазах смирением мира свет монастырей.
Что молитва?Лишь подспорье,слабым не в домёк.
Путь закончится однажды,только выйдет срок...

Попросил воды с колодца,силой давя тень.
Журавлём подвинул солнце,сел и скрипнул пень.
Мне при нём,как будто шкоде,боязно зараз.
Помолчали о погоде,говорили час...

Я спросил:Неужто богу больше не нужны?
Будто в рай пути закрыты,как слепые сны.
И ещё,что божьи люди,им везде почёт,
Постриг дверь откроет рая или же не в счёт?

Улыбнулся мне,невежде,и перекрестил...
Мне не ведомо,ответил,да грехи простил.
И пошёл,исчез как не был,что за чудеса?
Лишь сильнее засияла божия роса...