Белый лист...

Белый лист, на нем наброски,
То ли стих,
то прозы тонкой за стежком другой стежок.
Ото всюду прилетели
Мысли, птицы и качели,
Срип, шаги, и вой метели,
Тишина... Опять рассвет...

А потом как загрохочет,
То слоняра землю топчет,
Ищет водопой в потёмках,
Малыши все пить хотят.

Белый лист давно исписан,
Места нет, и скрипи не слышен
ни качели ни пера...
Взял и с яростью всё в кучу,
Буквы, запятые,
Мучить
только я могу себя.

На столе есть ком бумажный,
В нем смешались куча правил
Орфографии и лиры, и немного прозы всей.
И...
Опять беру упрямо глажу глажу я руками
Лист в котором много прозы и немного рифмы в такт.

Получилось?
Получилось!
Через муки и просчёты,
Через тишину и вопли,
Ах, подумаешь, пустяк.

Так рождется творенье,
Через срывы, нетерпения,
Через щели, океаны,
Как к кому и с чем придет.

Ты скрепи, мой друг любезный
На качелях, и на лыжах,
На дверной забытой ручке
В старом брошенном дому.

И пиши, пиши что вьётся,
Льётся, продирая стены,
Выбиваять из под ручки,
Или.. старого пера...