На почте

Сегодня в серой суете почтовых отделений,
Где пахнет пылью, сургучом, тоской,
Ты подошёл, как гений из видений,
И голос твой нарушил мой покой.

Ты был так нежен, так игриво-смело
Смотрел в глаза, ловил случайный вздох.
А я в тот миг о ней одной жалела,
О той, чей мир лежит у этих ног.

Ты предлагал нести мою посылку,
Болтать о фильмах, музыке, весне.
А где-то та, в своей квартире пылкой,
Твоё лицо рисует на стене.

Она, наверно, знает твои вкусы,
Твой любимый чай и старый твой плейлист.
И носит в сердце горестные грузы,
Мечтая, чтоб твой взгляд был к ней лучист.

Она бы душу дьяволу продала
За этот флирт, за лёгкий твой кивок.
Чтоб ты хоть раз, как будто бы случайно,
Её заметил, перейдя порог.

А я? Я лишь прохожая с пакетом.
Случайный блик в твоих живых глазах.
Я для тебя останусь силуэтом,
Растаявшим на утренних часах.

И я ушла, оставив всё как было,
Твой интерес, твой любопытный взгляд.
Но почему-то сердце так заныло...
Не за себя. За ту, что ждёт назад.

О, мирозданье, как же ты жестоко!
Как странно ты сплетаешь нити встреч.
Зачем ему мой образ одинокий,
Чтоб в памяти своей потом беречь?

Зачем ему мой мимолетный холод,
Когда есть та, что дарит лишь тепло?
Ему мой взгляд, как избавленье, дорог,
А на её — не смотрит, как назло.

Две параллели в этом мире странном.
Она к нему стремится всей душой.
А он ко мне, к влечению туманному,
К той, что ему останется чужой.

И нет ответа. Лишь сквозняк на почте
И тихий стук невидимых сердец.
Один горит. Другая — любит. Очень.
А третий — я. Случайный сотерпец.