«Восемьдесят тысяч вёрст вокруг собственного пупа», –
Как сказал некий критик о стихах Пастернака
И попал пальцем в небо, но фраза не так уж глупа,
Все мы лирики этим грешим, вот где собака
Точка ру зарыта, плачемся в основном о себе,
О себе неприкаянном, забытом, влюблённом,
О сумбурной ходьбе по свету, о безумной судьбе.
Но, впрочем, о чём же петь, чёрт побери, ещё нам?
Можно о том, что у Васи чирей вскочил на губе,
О пролитом над головой молоке сгущённом
Или о том Архангеле, что заиграл на трубе.
2012г.
Восемьдесят тысяч вёрст вокруг
© Copyright: Валерий Сурненко, 2026
Свидетельство о публикации №126101104052
Свидетельство о публикации №126101104052
Рецензии