Двум, рождённым в осеннюю слякоть,
Где листва, как чужая строка,
Было велено порознь заплакать,
А потом — разыскать друг друга.
Встреча — осень. И осень — встреча.
Дождь считал наши дни, не я.
Сорок шесть золотых предтеч
Красной нитью вплелись в края.
А весною — две новые почки,
Два побега из мёрзлой земли.
Мы их пеленали в листочки,
Мы их мёдом и снегом несли.
Так и жили: вдвоём, втихомолку,
Сквозь ненастье, сквозь свет, сквозь страх.
Осень, осень — сплошная гонка
Листьев... лет... и морщин на руках.
И когда нас засыплет листвою
В сорок седьмой, в сотый, в любой —
Мы останемся теми ж — собою,
Двумя каплями, слитыми в дождь.
Нас засыплет листвою в сорок седьмой раз...
© Copyright: Анатолий Бондаридис, 2026
Свидетельство о публикации №126101103569
Свидетельство о публикации №126101103569
Рецензии