В чужом плескаясь кровотоке,
Всё ищем то, чего в нас нет,
Как одинокие истоки,
Что ищут призрачный ответ.
Чужое пламя греет длани,
Чужая боль волнует кровь,
Мы тщимся средь пустых скитаний,
Вкусить взаймы чужую новь.
Но тать тепла бежит бесследно,
Истлеет краденая нить,
И невозможно так поддельно,
За счет чужих ресурсов жить.
Когда рассеются туманы,
И маски сбросит этот бал,
Узрим мы собственные раны,
И свой пустующий бокал.
И в сей зловещей тишине,
Смывая краску бледных лиц,
Мы разглядим на самом дне,
Обрывки сорванных страниц.
И, лишь испив до капли сушь,
Где чаша горечи стекла,
Мы средь лавины мертвых душ,
Сожжём себя опять дотла.
И вот тогда, на пепелище,
Где смыло скверну чистым днем,
Мы искру вечную отыщем,
И высь зажжём своим огнем.
Январь, 2016 год.
В чужом плескаясь кровотоке
© Copyright: Илья Чикаев, 2026
Свидетельство о публикации №126101103246
Свидетельство о публикации №126101103246
Рецензии