Письмо-сообщение

У меня редко выходят стихи,
Про осень в этом году ни строчки
И проза замыкается ленью.
Прими хоть ты
Письмо мое - сообщение.

У меня все в порядке,
И, кажется, меня даже любят,
Если только не кажется.
А эта мразота-война,
Что-то никак не уляжется.

Тварь она и разлучница,
Порушенный крест - ее знак,
Черенью с кровью помазанный.
Нет, это что-то не то,
Ну не должно же быть так.
Мы явно богом наказаны,
Грузясь каждый день в этот мрак.

А по тебе я еще тоскую:
Марию Чайковскую кручу часами
И Сплин на повторе бывает.
Я с их голосами
В ушедшем летаю,
В цветущем ушедшем летаю.

Ну почему сочиняю я только от грусти,
Ностальгии, пустоты и раздражений?
Счастье есть, и его немало,
Скорее даже не счесть,
Но не пишется,
Мысли не вяжутся,
Не ищутся.

Быть может, что счастливые стихов не пишут.
Твои выходят реже,
Наверное, просто счастлив.
Надеюсь я, что не болит нигде,
Не режет.

Но если заболит, то я с тобой.
Покончим с гордостью и прочей обидой.
Все встанет на свои места,
И, может быть, плохого будет меньше видно,
И жизнь станет чуточку проста.

Октябрь мой желтеет, погибает,
Бесцельно я по улицам брожу.
И что-то так тебя напоминает,
Что именно - я не решу.

Хорошие ведь все вокруг,
Но как пусты и бесталанны,
В толпе ни светлячка не сыщешь.
Я в серой мутной гамме
Зову тебя, зову,
А ты не слышишь.

Проза на паузе,
Нет темы и рифмы,
Мало общения.
Будешь скучать, сочинять риффы -
Пришли мне письмо-сообщение.