Бывает, думаешь

Бывает, думаешь: «Что ты живёшь в аду»,
Потом к нему тихонько привыкаешь,
И многого почти не замечаешь,
Ведь глаз, замылившись, теряет остроту.

Ты привыкаешь к боли и обману,
К чужому горю, равнодушию и злу,
И даже свет, пробившийся сквозь раму,
Не в силах разогнать под утро тьму.

Ты научился жить, не замечая,
Как постепенно гаснет свет в душе.
И, сам себя немного утешая,
Всем говоришь: «Да, я привык уже».

А ад ведь не всегда огнём пылает,
Не обязательно там черти и котлы.
Он просто незаметно наступает,
Повсюду вижу я его огни.

В аду  чужую боль не понимаешь,
Молчишь, а очень хочется кричать,
Когда душа  твоя тихонько умирает,
А ты привык, тебе ведь наплевать.

И самое ужасное на свете
Не то, что зло сумело победить,
А то, что наши собственные дети
Уже не знают, как иначе жить.

И мы однажды ужаснёмся сами,
Увидев в детях собственную тень.
Ведь этот ад построили мы сами,
И отвечаем за него теперь.