Она смолой густеет в склепе комнат,
Впитав остатки выцветшего дня.
Ложится прессом, намертво запомнив,
Как бьется пульс на плитах из огня.
Здесь не пробел, не пауза, не проблеск —
Лишь чёрный ил на высохшем пруду.
В гортани затаилась ледяная кобра,
Перетирая нервов тетиву.
Слепой, гнетущий, первобытный холод,
Что высосал из стен остатки снов,
Свернулся в узел, он привычно скован,
Замкнув на вдохе цепь стальных оков.
Здесь тишина — не музыка покоя.
Здесь эхо заперто в глухой гранит.
Она ползёт по венам чёрным роем,
Стирая в прах необходимый ритм.
В ней вязнет крик, не ведая преграды,
И тонет свет, как муха в янтаре.
Она — итог, последняя награда
На выжженном, безмолвном алтаре.
11.10.2026г.
Пустота..
© Copyright: Александр Крипаков, 2026
Свидетельство о публикации №126101100189
Свидетельство о публикации №126101100189
Рецензии