Кислый виноград

Говорят, отвечать до седьмого рода.
Это у нас такая порода
или дорога?
Хм, природа не терпит пустоты.
А зачем ей тогда я? А зачем ей ты?

Даже без всяких мессианских загонов,
без всяких прочих укоров, уколов —
на нас делают ставки с какой-то божественной высоты?
Зачем мне сны
и способность,
способность формулировать мечты?

Можно же просто крутить болты,
крутить с помощью для этого устроенных конечностей,
крутить до бесконечности.

Ну, ну куда ты пошла?
Ну какие цветы?
Давай строить заводы, фабрики, мосты.
Давай рожать, чтоб было кому на войне умирать…

А ты — про запах после грозы,
про яхту в океане
и про то утро, когда мы вышли из палатки,
утонув в тумане.

Я же не видел тогда дальше метра.
Не было ветра.
Но была рядом ты.
Кто придумал законы привлекательности и красоты?

Извини, я выйду покурить.
Оставлю тебя любоваться
миром разносортным, разнокалиберным,
бордовым в голубой горошек.
Блин, ты из самой красивой породы кошек!

А что до винограда —
добавим сахара и подсластим.
Пусть всё будет так, как МЫ хотим.

А ты знаешь, что ты смеёшься во сне?
Мне интересно,
почему из всех миллионов возможных событий
ты однажды досталась мне?

И почему я, убеждённый сторонник причин и следствий,
до сих пор не могу объяснить
этого совершенно нелепого обстоятельства —
что мне хорошо просто рядом быть.
С такой сладостью.

И знаешь,
пускай виноград остаётся кислым.
Не всякую жизнь обязательно подслащивать смыслом.
Не всякая тайна нуждается в разоблачении,
не всякое счастье — в предназначении.

Мы ведь тоже, по большому счёту, плоды.
Созрели, упали, покатились куда-то.
И если спросят, чего мы достигли с тобой,
скажем:

Мы были.
И нам было сладко.

Жизнь — загадка.

Фома Павловский