литература - дом родной

Легко

Легко писать о дожде, снеге, цветах и о ломаннолучащейся Большой Медведице, и о пятизвёздочной Кассиопее, похожей на мироустройства зигзаг.
И ещё много о чём писать легко, честно, о кошках тоже...
О людях писать невозможно, чтобы не соврать.
Читаю посты писателя в ленте, первым делом рука тянется открыть его произведение. И, тут же  -  стоп. Задумываешься.
Писатель рад себе, тому, что книги его печатают и переводят на другие языки.
И тебе рад. Но в случае, если скажешь ему что-нибудь хорошее.
И ненадолго. И думаешь, зачем тратить время на писателя и на его точку зрения, если писатель счастлив и без тебя.
Что такого он может тебе рассказать в романе своём. Пожалуй о том, что лучше, чем он, писателя нет. Так это и так понятно по его постам.
И я с ним согласна, его ведь читают на других языках!
Идём дальше.
Что можно ещё почерпнуть из его книг, пожалуй о том, что жить очень трудно, почти совсем невозможно.
И понимаешь, что писатель точно неплох, наверное. Со своим языком.
Но читать о том, что всё плохо не очень хочется, а хочется обнять писателя и жалеть. Или послать денюжку, а читать - нет.
И идёшь писать о своём: о кошках, о звёздах, о цветах и других прекрасных событиях, потому что о них хороший писатель не напишет, а напишет правду.
Что кошка ободранная, цветы облезлые,  что снег холодный, что кость обглоданная, что звёзды всё врут - не светят - отсвечивают,  с его точки зрения.
И что писать  - нелегко. Что труд писателя, это труд каторжный, что никто не ценит.
И идёшь писать о своём. И пишешь...
Вот так люди и становятся писателями.
Легко.
А моя точка зрения в том, что писатель есть то, о чём пишет.
И что литература - это дом, родной дом.