Сумеречный свет, закат-эстет, ветер осушает слёзы. Светла тишина, как в отраженье фресок. А в руках — ворох эсэмэсок. Признания, картинки, пожеланья — но не заменят объятий. Ночь густеет, пора домой, а ты пишешь недрогнувшей рукой: «Спокойной ночи, мой любимый!» Светло, тихо и щемяще. Спасибо, Ирина.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.