Последнее осеннее тепло.
Стихи на ветер, как добро бросаешь в воду.
А если выплывут, пусть скажут: повезло,
их квинтэссенцию считает по штрих-коду
нагрудный сканер. Тело тормозит,
не успевают мысли бегать за глазами.
Не спишь, бездельник, трутень, паразит?
Всё пишешь вирши, всё жонглируешь словами?
Зачем тебе писать? Уже поспи.
Прикинься мёртвым, и тогда тебя великим
признает мир. Пока ещё коптит
свеча, неузнанным останься, не безликим.
Опять в стихах красивостей завал.
Обвал банальностей за ними; очевидно,
не видно смысла, будто нелегал
шифровки в центр отправляет. Неликвидна
твоя поэзия — ей красная цена,
на килограммы мерить? Тонна — пять копеек.
Пиши, дурак, и не твоя вина,
живыми выглядят стихи твои. Смелее
пиши. Пиши, блаженное дитя.
Играешь ловко в бисер с богом год от года,
слова сплетая в словеса, плетя
реальность замысла. В том есть твоя природа.
дурак
© Copyright: Дмитрий Куваев, 2026
Свидетельство о публикации №126101008195
Свидетельство о публикации №126101008195
Рецензии
Пиши, Амиго, раз тебе дано
Хорошее стихотворение 😊
Ю.
Юлия Полякова-Новикова 11.10.2026 07:14 • Заявить о нарушении
Хорошее стихотворение 😊
Ю.
Юлия Полякова-Новикова 11.10.2026 07:14 • Заявить о нарушении