Война

Всем, отстоявшим нашу Родину, посвящается...

Передо мною чистый лист.
Он белый, словно снег с утра.
Но я с пером над ним завис,
А значит, мне писать пора.
Вот буквы-символы летят,
Они спешат и рвутся в бой.
А на листе идет отряд,
В нём каждый воин, как живой.
Но рок судьбы неумолим,
И я пишу про битвы час.
Воюет наш солдат с чужим,
С тем, что с утра напал на нас.
Чернила синие пера
Вдруг стали красны, словно кровь.
"Война!", – кричали все с утра -
"Вставай и защищай свой кров!"
Проснулся Бог, из-за кулис
Услышал Он печальный глас.
И над листом с пером завис,
Хотел исправить всё тот час.
Но шла война, поправ завет,
В овчарню влез убийца-волк.
И долго длился красный след,
И смех людской в стране умолк.
"Писатель", - ты меня спросил -
"Зачем ты пишешь про войну?
Кругом тебя полно белил,
Покрась же тёмную страну".
"Отвечу я тебе, мой друг,
Что лживых красок не люблю.
Покрасить тьму мне недосуг,
Но память я не погублю.
Война в мозгах моих сидит,
И колокол звонит опять.
Но верю я, что Бог не спит,
Нас не оставит пропадать".
               
Сорванов Дмитрий ©; 23.03.2007