Мы сами пишем жизни книгу,
Сплетая строчку за строкой.
В ней чувства каждую толику
На лист кладём своей рукой.
Рисуем жизнь, финал не зная,
Пером скрипим, дрожа душой
В надежде ждём, что запятая
Не станет точкой смысловой.
Вчерашний лист уже исписан,
Страницы завтра только ждут.
Сегодня - новых строчек вызов,
Победы пряник и фиаско кнут.
Пусть все события в чернилах,
Но главное меж строк тайком.
Мечтаний росчерк торопливый
След на полях, карандашом.
Мы - те кто есть, живые книги,
Есть что узнать, что изучить...
Жаль, только часто торопыги
Спешат с обложки воду пить...
Живые книги
© Copyright: Виталий Стеценко, 2026
Свидетельство о публикации №126101006948
Свидетельство о публикации №126101006948
Рецензии