Прошлое - из памяти. Сотрётся…
Дальний лес – расплывшийся синяк.
Как святой – проглоченное солнце
вышло через три ненастных дня.
В лужах небеса бельё полощут.
Кланяются утки камышу.
Я схожу в осиновую рощу –
у деревьев денег попрошу.
Этот ветер, шепчущий упрямо…
Этот дом с тоской пустых глазниц…
У дороги вырытая яма –
будто Фока ждал своих убийц
День священномученика Фоки. 5 октября
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126101006231
Свидетельство о публикации №126101006231
Рецензии