Судьбинушку свою не выбирала

Куда исчезла лёгкая походка,
Куда ушло желание творить?
И всё сильней раскачивает лодку,
И всё сложней её остановить.

И в гордом одиночестве стеная,
Всю боль свою не смея передать,
За клином журавлиным наблюдая,
Осознаю, как трудно покидать

То место, ту сторонку, где родился,
Где выпорхнул, где выпал из гнезда...
Кружась, впервые в небеса, где взвился,
Но рано нам пока за облака.

Судьбинушку свою не выбирала,
А как сумела, так и прожила,
Где радуясь, но больше всё страдая,
Я деревенским бытом обросла.

Вот и сейчас мне дорого и любо:
Всё, что имею, тем я и горжусь.
Мой дом — мне крепость, и его люблю я,
Но осень нагоняет снова грусть.

Смотрю, как вянут бархатцы, шафраны,
Как с клёна ветер обрывает медь...
На ум приходят мысли, как ни странно,
Что, если завтра нужно умереть...

Что станется и что же будет после?
А листья наземь падают, кружась...
Они как мы, ведь на Земле лишь гости.
Что станется и будет после нас?.