Идёт война
многими столетьями...
В клубах мы сидим
и удивляемся при этом
с открытым вырезом из платьев,
где,боле, ничего...
Крутые перцы снуют,
как ,тараканы,
меж блевотины и фракций,
выдают себя за принцев
за папика бабло...
А,я с передовой из деревни
под Славянском...
Где,больше не поют живые птицы...
Где,жизнь...Ничто...
Я по ранению ключицы...
Там,за линией витрин
мы бесконечно умираем
за Россию и за влажные ресницы...
Свидетельство о публикации №126101005450