У моего грифона мягкие крылья да грубая чешуя

У моего грифона мягкие крылья да грубая чешуя,
И порою мне кажется, что грифон мой – почти что я.
И порою мне кажется, что это я раскрываю крыла.
Я добра к своему грифону, а к людям вот не всегда добра.

Я добра к своему грифону – чищу перья да пух чешу,
А еще – разве я не сказала? – сказки дивные я пишу.
В этих сказках грифоном становится человек,
В этих сказках время вспять обращает бег,

В этих сказках кровь обагряет древние алтари…
Но всегда успевают герои мои до зари,
Да, всегда успевают герои мои спасти
Мир, героиню, правду, себя… Мне по силам плести

Не сети, не паутину – кружево на крови.
Это в общем как макраме, не бойся да посмотри:
Вот герой – отважный, честный, влюбленный
И, конечно, предназначением наделенный;

Вот героиня – с нею сложней, она
Быть может к герою нашему холодна,
А быть может тепла, героини бывают разные,
Умные, дерзкие, искренние, опасные,

Но неизменно любимые – в первую очередь мной.
А герой – подтянется, на то он ведь и герой.
Быль я делаю сказкой, а сказку – былью.
Погляди – я расправляю грифоньи крылья.