Ему — сорок один. Не много и не мало,
А ровно столько, чтоб уметь молчать.
Он столько раз рассвет с закатом обнимал,
Что научился в тишине писать.
Он помнит всё: и шёпот, и грозу,
И как ломались крылья у надежд,
Как падал снег на старую берёзу
И как сгорал в груди остывший свет.
Но в этом возрасте есть странная отрада:
Уже не веришь в сказки без следа,
Зато в простом — в тепле, в чашке шоколада,
Ты видишь целый мир, и это навсегда.
Сорок один — не финиш, не итог,
А тихий берег посреди течений.
Он знает цену каждому мгновенью
И бережёт в душе живой огонёк.
Ему 41 год
© Copyright: Малетин Владимир Николаевич, 2026
Свидетельство о публикации №126101004060
Свидетельство о публикации №126101004060
Рецензии