Стальной изогнутою проволокой...

Стальной изогнутою проволокой
В плоти лежит как связка жил,
Греха начало и наследие
От тех времён, когда ещё не жил.

И по наследству в жизнь нам отдано
Безумие, бесславие, порок,
И на мольбу, прошение и в отчаянье
Вдруг Бог пошлёт спасенья островок.

Когда борьба с пороком прекращается,
Тогда он словно дикий волк
Плоть рвёт безжалостно, отчаянно,
И вот осознаю...

Что проволоку я ту стальную да упругую
Подвыровнять и в кузнице не смог,
Но не терплю к себе я поражения,
И, истекая потом, буду бить
По наковаленке, в жаровне эту проволоку
До смерти я ровнять...
Палить...

* * *

Это стих о том, что в нас вшито
раньше нас. Не про поступок,
не про выбор — про наследство,
которое лежит в плоти, как
связка жил, и которое нельзя
просто вынуть.

Я писал не про наказание и не
про вину, а про борьбу, у которой
нет конца. Пока борешься — ты
живой. Перестал — и порок
становится зверем и рвёт
безжалостно.

Финал — кузница. Не потому, что
там побеждают, а потому, что там
работают. До смерти. Огнём.

Я не знаю, кто выйдет из этой
кузницы. Но знаю, что бросить
молот — нельзя.

10 октября 2026 года