Все говорят и говорят,
не слушает никто.
Болтают обо всём подряд.
Конь нацепил пальто.
Да, вот такие пироги,
и на ушах лапша.
Хруст булки, снега и фольги.
В чём держится душа?
А может прикусить язык?
Нос по ветру держать?
Нет, человек болтать привык
о том, где Кузи мать.
Вот я, отрезанный ломоть,
профессор кислых щей,
хочу облечь всё в кровь и плоть,
тружусь как муравей.
В поэзии собаку съел,
пуд соли, суп с котом.
Порой бывает сбит прицел,
из карт не строят дом.
Да, кое-что не по зубам,
не в ту степь, хоть убей,
опять коты бегут к дубам,
краснею до ушей.
А может быть не гнать волну
и проглотить язык?
Но нет, у музы я в плену,
рифм войска призывник.
Все говорят и говорят...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2026
Свидетельство о публикации №126101003548
Свидетельство о публикации №126101003548
Рецензии