В изгибах деки — светлая печаль,
Как отзвук лет, ушедших в полутьму.
Она дарует музыки хрусталь,
Что растворился в призрачном дыму.
Не просто дерево, не просто лак и пыль —
В ней слышен вздох далёких городов,
Тот самый миг, когда застыла быль
Среди пространства строгих мастеров.
Смычок коснётся — и дрожит струна,
Как будто мир – незримая вуаль.
В её напеве — вечная весна,
И трепетная светлая печаль.
Она поёт о том, что не вернуть,
О днях, что тают, словно дым вдали.
И эти звуки хочется вдохнуть,
Чтоб вечность струны скрипки сберегли.
И пусть года стирают имена,
Но скрипка Страдивари – память лет
Не слава, не восторг, не блеск вина,
А Богом данный времени ответ…
Скрипка Страдивари
© Copyright: Деметр Либуржуа, 2026
Свидетельство о публикации №126101003389
Свидетельство о публикации №126101003389
Рецензии