Сложивши руки за спиною

Сложивши руки за спиною,
Склонивши голову свою,
Брожу один, плетусь вдоль поля,
Да думку думаю свою.

Закат багровым покрывалом,
На горизонте алый круг,
Колышет ветер рощу в поле,
А мне б избавиться от мук...

Слышны вдали мне песнопения,
В деревне водят хоровод,
Опять себя виню... Сомнения,
Ах, что же за порочный круг?..

Ничто уже не удивляет,
И на душе уж лёд не тает,
Грязны кирзовы сапоги,
И лишь немного умиляет
Та песнь, что слышится вдали.

Возьму, сниму свою я шапку,
Её сожму да и в карман,
И вдруг приходит мысль внезапно:
Ох, как изношен мой кафтан.

Придёт зима уж очень скоро,
И будет белая метель,
Художник бросит белый иней
На старый дом и на плетень.

Мне смута мыслей хороводом
Мешают спать и гонят прочь,
И вот брожу, уж поздний вечер,
Вернусь домой — настанет ночь.

Открою старую калитку,
А на пороге верный пёс.
Ах, жизнь, ты словно как рулетка,
Мой конь доел уж свой овёс.

Сегодня я не смог собраться,
Да выдать что-то на ура,
Плетётся в рубище и пыли
Моя исхлёстана душа.

* * *

Эта баллада родилась из тишины,
которая наступает, когда идёшь
один по полю на закате. Слышишь,
как в деревне поют и водят
хоровод, — и не идёшь туда.
Не потому, что не хочется,
а потому, что не можешь.

Я писал не про бедность и не про
старость, а про то, что у каждого
есть свой износ, свой предел, своя
зима на пороге. Герой не просит
сочувствия — он винит себя без
причины, гоняет мысли по кругу
и всё равно возвращается домой.
Открывает старую калитку. И на
пороге его встречает верный пёс.
Пока кто-то ждёт у порога — жизнь
продолжается. И этого, если честно,
уже немало.

10 октября 2026 года