…теперь замолкают и звёзды и небо
и лето в заметках, и время - вердикт.
Молчит сонный Невский в желтеющих стенах,
и берег в тумане кометой искрит.
Теперь карнавально листвы океаны
за окнами кружат.
Осенняя мгла
под кожей звучит жёлто-красным органом,
весь мир обнажая вокруг догола.
И в оргиях жарких смешались сюжеты
на бархате чёрном промокшей земли.
На красном атласе ты выгнула тело
для смелых полотен запретной любви.
И я в половом растворяюсь безумстве,
тебе отдаюсь, признаваясь во всём.
И, может быть, высшее в мире искусство -
чтоб смерть рисовать босиком под дождём,
чтоб смерть рисовать, и смеяться, и верить:
что всё это сон. Что вернётся весна.
Что снова запахнет и мхом и апрелем
и снова зелёным прорвётся листва.
Внутри всё немеет, и воздух морозит -
всё чуждо и странно в холодном дыму.
Зачем-то рисую я небо и звёзды,
чтоб снова ты снилась в осеннем бреду.
теперь замолкают и звёзды и небо
© Copyright: Владимир Кузнецов 88, 2026
Свидетельство о публикации №126101002927
Свидетельство о публикации №126101002927
Рецензии