История любви

История любви — как древнее преданье,
Где каждый новый вздох написан на песке.
В ней первые слова и горькое прощанье,
И радость встреч вдали, и слёзы на щеке.

Листает время нас, как ветхие страницы,
Стирая имена и образы из глаз.
Но в памяти живут знакомые ресницы
И блеск хмельных надежд, что согревали нас.

В ней главы о весне, о клятвах и разлуках,
О беге быстрых лет и тяжести оков.
Вся музыка души в её волшебных звуках,
Вся прелесть бытия и мудрость стариков.

Она летит вперёд, преград не замечая,
Горит живым огнём в тумане серых дней.
Мы пьём её до дна, от края и до края,
И нет на всей земле истории нежней.

В начале был рассвет и нежное томленье,
Потом — палящий зной и бури невзначай.
А после — тишина, души уединенье,
И долгий, как года, пронзительный «прощай».

История любви — изменчивая повесть,
В ней радость пополам с нежданною бедой.
То чистая мечта, то мучащая совесть,
То шёпот камыша над тихою водой.

В ней главы о весне, о клятвах и разлуках,
О беге быстрых лет и тяжести оков.
Вся музыка души в её волшебных звуках,
Вся прелесть бытия и мудрость стариков.

Она летит вперёд, преград не замечая,
Горит живым огнём в тумане серых дней.
Мы пьём её до дна, от края и до края,
И нет на всей земле истории нежней.

Пусть ветер перемен листает наши даты,
И смоет первый след солёная вода.
Любили мы с тобой безумно и крылато,
И в этом навсегда осталась чистота.

И пусть нам суждено растаять силуэтом,
Оставшись на стекле узором в витраже —
Мы были! Мы спаслись её негаснущим рассветом
На самой дорогой, несломленной строке.

В ней главы о весне, о клятвах и разлуках,
О беге быстрых лет и тяжести оков.
Вся музыка души в её волшебных звуках,
Вся прелесть бытия и мудрость стариков.

Она летит вперёд, преград не замечая,
Горит живым огнём в тумане серых дней.
Мы пьём её до дна, от края и до края,
И нет на всей земле истории нежней.

История любви...
Напишем на песке...
И нет на всей земле...
Истории нежней...