Один знакомый мой поэт

Деревни глушь, земли лоскут
И дом бревенчатый с крылечком,
Заросший ряской старый пруд,
И пёс, чей хвост всегда колечком,
Живёт со мной. Как в забытьи,
Неспешно дни текут мои
За годом год, уж сколько лет,
И жизнь моя - цветной буклет.
А из любой галиматьи
Стихи немедленно растут,
И песни слышится куплет,
Дровишек лишь подброшу в печку.

Не верь словам, они всё лгут,
Мне тоже полночью не спится,
И бьёт с оттяжкой скуки кнут,
Когда не скрипнет половица,
И дом мой тонет в тишине.
А я, как сом в пруду на дне,
Неповоротлив и ленив.
На фальш срывается мотив,
Когда не бродит стих во мне.
И пёс мой - старый хитрый плут,
О благородстве позабыв,
Ведёт охоту на синицу.

Ещё немного, и снега
Завалят полностью дорогу.
А жизнь лишь тем и дорога,
Что стих рождает ненароком.
Сорочий гам - стук кастаньет,
Фламенко - осени рассвет,
Тумана утреннего смог.
И не писать совсем не мог
Один знакомый мой поэт.
Так не читали ж ни фига
В такой глуши евойный слог
Ни пёс дворовый, ни сорока...