Дорога кончается на перекрёстке,
И воздух вдруг становится густым.
Здесь тени шепчутся в полуразломе,
Как будто помнят каждый прошлый миг.
Туман ползёт, скрывая повороты,
И стрелки света дрогнут в тишине.
Здесь время ходит кругами, и заботы —
Как в старой сказке, в чуждой стороне.
Налево — тропа, где шепчет мрак листвой,
Направо — свет, но он чуть-чуть чужой.
А прямо — даль, где стынет горизонт,
И кто-то тихо открывает вход.
Не в дом, не в город — в сторону иную,
Где осень — не сезон, а вечный знак.
Там перекрёсток помнит всех, кто был с тобою,
И ждёт того, кто сделает свой шаг.
Осенний туман
© Copyright: Владимир Мишин 3, 2026
Свидетельство о публикации №126101001258
Свидетельство о публикации №126101001258
Рецензии