Спасибо, что ушёл. Я пошла

Он исчез. Просто так. Без скандалов и пыли.
Ни «пока», ни «прости», ни дурацких причин.
Мы, казалось, друг друга так крепко любили,
А теперь в моей почте — лишь сотни пучин
Из прочитанных, мёртвых, холодных входящих.
Тишина оглушает сильней, чем набат.
Только знаешь, подруга, в толпе проходящих
Я не вижу, чтоб кто-то был этому рад.

Я неделю жила, как в дешёвом кино:
Проверяла онлайн, изучала пароли.
А потом мне, представь, стало вдруг всё равно.
Словно кто-то нажал на «сброс боли».
Это было не сердце. Не гордость. Не месть.
Просто ангел какой-то спустился на плечи:
«Он тебе не подходит. Такой какой есть.
И лечить его, детка, тебе же не легче».

Он не твой. Понимаешь? Он просто — транзит.
В нём нет дна, чтобы вместе выплывать из бури.
С ним любой разговор — это просто графит,
Он стирается, сколько бы ты ни дежурил.
С ним прикольно на чиле, не давит кредит,
С ним не нужно быть умной, красивой и смелой.
Но когда у тебя от любви всё болит —
Он прикроется шуткой своей неумелой.

Почему же так резко? Да в этом и суть.
Если резать по капле — сгоришь от гангрены.
Высшим проще ножом эту нить рубануть,
Чем смотреть, как ты рушишься лбом о полено.
Это был бы не брак, а сплошной лазарет,
Где ты ходишь на цыпочках, вечно больная.
Он исчез, потому что спасения нет.
Эта станция, детка, совсем не сквозная.

Он не сволочь. Ему, может, тоже несладко.
Просто он — чемодан без ручки и дна.
И его «я исчез» — это к жизни заявка,
Что теперь ты, родная, гуляешь одна.
Он не выдержал. Сдался. Испарился. Сломался.
Испугался проблем, или просто — не смог.
Он не то чтобы трусом тебе показался,
Просто с ним у тебя тупиковость дорог.

Так что выдохни. Хватит смотреть в телефон.
Там не будет ни строчки, ни знака, ни точки.
Этот резкий, глухой, неприятный обгон —
Самый лучший из всех вариантов цепочки.
Он забрал свою тень. Он забрал свой туман.
Он забрал своё право на вечное «завтра».
Он не спас тебя, слышишь. Он просто сломал
Твою клетку из золота. Тихо, внезапно.

Не ищи его в списках. Не жди у окна.
Тишина в телефоне — не боль, не утрата.
Это просто внутри оторвалась струна,
Что держала тебя в положении «надо».
«Надо» плакать. «Надо» ждать. «Надо» верить и ждать,
Что он станет другим, что он просто не понял.
А теперь тебе, девочка, небо под стать —
Он исчез, и твой внутренний якорь поднят.

Ты свободна. Легко. Без чужого «люблю».
Без оглядки на то, что он скажет и спросит.
Ты стоишь на земле. Ты вернулась к нулю,
С той секунды, как он телефон твой отбросил.
И в этой звенящей, большой тишине
Ты впервые услышишь свой собственный голос.
Он не предал тебя. Он оставил в цене
Твою душу. И твой ослепительный волос.
Он не спас тебя, нет. Он вернул тебе — ты.
Всю, до капли. До кончиков нервов и кожи. Так иди.
На тебе больше нет той черты,
За которую он заходить уже не может.


Так что выдыхай. И закрой эту дверь.
Твой «Мерседес» ждет тебя там, на парковке.
Он не спас тебя, слышишь? Он просто теперь
Стал случайной помехой и частью массовки.
Он забрал свою тень. Он забрал свой туман.
Он забрал своё право на вечное «завтра».
А тебе он оставил для входа экран
В твою лучшую жизнь. Без него. И внезапно.
Не пиши. Не звони. Не ищи, почему.
Твоя сила всегда была в этой потере.
Этот резкий конец был подарком ему —
А подарок тебе — это жизнь в новой эре.