Русские горки

Зимняя ночь. Церковный праздник. Я в незнакомой мне деревне в гостях у местного старосты. (И всё же, как мне кажется, это была деревня Велесово.) Мы сидим за столом и пьём чай. Я, он, его жена и их дочка лет двадцати.
- Дочка, а ну-ка покажи нашему гостю русские горки! – говорит староста, доставая из кармана жилетки серебряные часы на цепочке. Староста открыл крышку, посмотрел время, встал из-за стола и молча ушёл.
И вот я с девушкой на улице. Ни фонарей, ни звёзд, ни луны, ни светящихся окон в домах. Темно, но просторно. Воздух настолько чист и прозрачен, что чувствуется необъятный деревенский простор. Слышно, как где-то гуляет народ –  доносятся детский смех, весёлые голоса. Волна необъяснимой радости захватывает дух.
-   Куда мы идём? – спрашиваю я подругу, предвкушая веселье, праздник.
-   На наши, русские горки! – и мы пошли в ту сторону, откуда доносился шум.
А вот и горка! Крутая конусообразная гора! Радостные крики, возгласы и смех разносится с её вершины.
Мы поднимаемся. Смех оглушает меня. Но ни на вершине, ни вокруг никого не видно. Не потому, что темно, а потому, что кроме нас двоих на горе никого больше нет.
Девица садится на накатанную ледяную дорожку, отталкивается, летит вниз и исчезает в темноте. Я не могу понять, откуда доносится этот шум. Его источник рядом... Прислушиваюсь, иду... и тут же упираюсь в торчащую из-под снега колокольню – звонницу. Заглядываю в неё, и вижу монаха, бьющего в колокола.