Под пересвисты свиристели
Сморкаясь моросью с небес,
В тона предгибельной пастели
Малюет осень сонный лес .
И я, подчас умалишённо,
Исполнен чувства соглядать,
Как позолотой капюшона
Линяет клён в речную гладь.
Как истерит от вшей лосиных
Поблёкший скальп травы сырой ,
Как сверлит дятель сталь осины,
Личинок чуя под корой.
Не знал я дедушку Мазая,
Но белок карь, и зайцев трусь
С предвосхищеньем созерцая,
Я человечней становлюсь .
И пни, собрав опята пачкой,
И даже хлипкий сухостой
Прихорошились к зимней спячке,
Покрывшись мшиною густой.
Не столько богом, сколько бесом
Созданьям этим жизнь дана,
Чтобы на холст сырого леса
Пролить предсмертные тона.
Тона предгибельной пастели
© Copyright: Максим Шабурин, 2026
Свидетельство о публикации №126100908644
Свидетельство о публикации №126100908644
Рецензии