Ты

И что мне от любви осталось ныне — только имя…

— Юрий Ряшенцев, «Констанция»


Пять утра.

Ночь над крышами 
тает.

Мелкий дождь 
на пустой 
мостовой.

И софит 
над столом 
чуть мерцает.

И мне 
кажется —

ты рядом 
со мной.

Сигареты 
и кофе.

Дождь ещё 
на ладонях.

Отголоском 
по крышам — 
стук твоих 
каблуков.

Но под музыку утра —

в фонарях, 
на балконах —

ночь танцует 
с тобой

в платье 
из снов.

Ты 
рядом

в каждом 
моём 
отражении.

Ты...

В чьём-то 
смехе, 
что звенит 
за спиной.

Обернусь —

и ещё 
на мгновение

вижу вновь:

ты — здесь. 
Ты — со мной.

---

Первый луч.

В лёгком 
тумане —

ещё звучит 
твой аромат.

И как пауза 
света

между словами —

твой 
едва различимый 
взгляд.

Ты коснулась губами.

И почти 
улыбнулась.

Ни «прощай».

Ни «прости».

Только утро.

И ты.

Ты 
рядом

в каждом 
моём 
отражении.

Ты...

В чьём-то 
смехе, 
что звенит 
за спиной.

Обернусь —

и ещё 
на мгновение

вижу вновь:

ты — здесь. 
Ты — со мной.

---

Может...

Я уже 
не помню, 
о чём мы 
говорили.

Но помню, 
как ты 
смеялась 
над чем-то 
совсем невесёлым.

Как вдруг 
замолчала.

И долго 
смотрела 
куда-то 
мимо меня.

А я тогда 
не спросил, 
о чём ты 
думала.

Казалось — 
ещё будет 
время.

У тебя. 
У меня.

И только теперь 
мне хочется 
услышать 
ответ.

Ведь странно 
не то, 
что нас вместе

давно уже нет.

Не то, 
что мы стали

чужими.

Не то, 
что больше 
нет пути

назад.

А что я 
однажды 
уйду 
с остальными —

и больше 
не стану 
тебя

искать.

Ты...

Побудь 
на мгновение...

Со мной.

---

Ты 
рядом

в каждом 
моём 
отражении.

Ты...

В чьём-то 
смехе, 
что звенит 
за спиной.

Обернусь — 
и ещё 
на мгновение

вижу вновь:

ты — здесь.

Ты — со мной.

Ты...

Со мной...