Счастье. Быстро же губит меня это

Счастье было ложью,
Как обычно, обычно как.
Дабы не рыдать, запью счастье,
Дабы не рыдать, рыдать не дабы.

Абы таки быть счастливым,
То разумно понять, что это
Фальшивка. Увы, таки правда,
Хочешь поносить это, будет больно.

А получил ты это счастье,
К примеру, с девочкой подружился.
Слепо ты в неё веришь,
Но счастлив же? Да?

Распинаться уже не имеет смысла,
Курок подтянут, мораль убивает.
Прощайте, добрые сны. Я привык
К мёртвой морали, счастье убило меня.

Уже.

Меня.

Убило.

Ах, да как ведь быстро.
Я даже нашёл повод быть таким.
Ну что же она не понимает?
Люблю я её, все таки.

Да понимает она, чего врать.
Как мне ей это сказать?
Ты уже говорил, не говори.
Боль всегда была тупой.

Тупость боли, как тупость воли,
Так же свобода губила меня.
И свобода, которая усталость просит,
Никогда не просила одного.

Одного? Да что одного,
Счастье, одно слово, несчастье.
Почему несчастье? Оно
Такое. Такое всегда было.

Шагни,

Ты чего молчишь?

Почему я обратно говорю тебе?

А что я должен говорить?

Мораль неси.

Нет.

Скажу тогда за тебя:
Спасибо за боль, друзья.

И друзья были болью,
И обида была болью.
Кого я называю другом,
Если это боль такова?

Гудит что-то внутри,
Будто что-то идет наружу.
Это обреченность,
Со смесью уязвимости.