Шесть кинжалов проходят сквозь мясо,
Этой учести не избежать.
Даже если закутан ты в рясу,
На тебя снизойдёт благодать.
Под осенний чарующий вечер,
Жёлтый лист на зелёной траве.
Остывают горящие печи
И туман лишь плывёт по земле.
Солнце скрылось, исчезло как будто,
Фонари не спасают от тьмы.
Но она так мила почему-то,
А быть может ей, что-то должны?
Где-то лето играет лучами,
Где-то точно, но точно не здесь.
Там ему доверяют словами,
Ну а тут... Невесёлая песнь.
Угли тают, тепло исчезает,
Мотельками летит в пустоту.
Наперёд, чтоже будет не знаем,
Только сухость и холод во рту.
Мясо снимут с кинжалов на блюдо,
Оросят его пьяным вином.
Каждый миг вдруг покажется чудом
И плевать, что там будет потом...
Шесть кинжалов
© Copyright: Денис Подобин, 2026
Свидетельство о публикации №126100900675
Свидетельство о публикации №126100900675
Рецензии