Синдром непокорной музы

Мне велели быть музой. / Желательно — без языка. /
Вдохновлять, обожать, не мешать молодому таланту.
Я сказала: «У вас, господа, протекает строка.
И корона съезжает. Поправьте. Не к лицу дилетанту».

Мне читали сонеты. / Красиво. До дрожи. До слёз. /
Обещали бессмертье. Писали «люблю» до рассвета.
Я спросила: «А женщину кто-нибудь всерьёз
замечал за стихами? Живую. Без грима поэта?»

У меня под ключицей — не сердце, а книжный развал.
Там Ахматова с Бродским чужие признанья листают.
Маяковский на этот балаган бы давно заорал,
а Цветаева шепчет: «Пиши». / И меня подставляет. /

[Господа, потише.
У меня тут, между прочим,
своя жизнь]

Я не ангел. / Снимите с меня этот чёртов венец. /
Не сюжет, не трофей, не медаль «За любовь и терпенье».
Если кто-то решил, что уже сочинил мой конец,
я допишу ещё том. / Без разрешенья. /

Мне не нужен поэт с репутацией вечных потерь,
для которого «нет» — лишь начало великой поэмы.
Я могу быть и нежной. Но, милые, впредь
не решайте за счёт моей жизни свои теоремы.

Петербург за окном отряхнул октябрём рукава.
Невский нёс по асфальту размокшие чьи-то куплеты.
Я закрыла блокнот. / Надоели чужие слова. /
И сама написала себе продолжение. / Без поэта. /

Ну что же, маэстро, пишите роман:
как муза сбежала, не выдержав гения.
Сгодится для сборника ваш самообман —
особенно в разделе «Недоразумения».

Пишите, маэстро, про вечную боль,
про то, как жестоко с вами судьба
Но муза устала играть вашу роль —
вы сами себя так прекрасно любили.

[Не  устала рука?]


#Natali_OFF
#литературное_хулиганство
#муза_сама_себе_автор
#ибо_не_хер