Отговорила роща золотая...
Да нет, пожалуй, это не про нас.
Опять луна, на небе молодая,
Глядит в окно в полночный этот час.
Я много пил, любил я многих женщин,
И оттого в груди теперь сквозняк.
Мой старый клён в саду уже развенчан,
Листом последним подаёт мне знак.
Ну что ж вы, годы, мчитесь без оглядки,
Туда, где синь колышется в пруду?
Я отыграл со смертью в эти прятки,
И сам к своей погибели иду.
Пускай поёт кабацкая гитара,
Размазывая слёзы по лицу.
Я не просил божественного дара,
Но я допел. Всё близится к концу.
Затихнет свист лихой и оголтелый,
Прижмётся ночь к холодному плетню...
Прости меня, мой край осиротелый,
Что я тебя по-своему люблю.
Моему любимому поэту
© Copyright: Бычков Николай, 2026
Свидетельство о публикации №126100904574
Свидетельство о публикации №126100904574
Рецензии