Самой себе не верится, уже который год
Я поливаю деревце своих земных забот.
Пускай среди сородичей растёт невысоко
И плодоносит нонеча космической тоской,
Но тем оно и дорого, что вянуть не спешит
И добавляет пороха в запал моей души.
Вокруг судачат липкие и злые языки,
Ободранною липкою зовут мои ростки.
Что ж, мне их фразы колкие ваще до фонаря.
Стирается над ёлками кровавая заря,
Туман холодный стелется с кладбищенских оград.
У каждого по деревцу. Такой вот город-сад.
Однажды, как в «Титанике», печальная родня
Под этой вот ботаникой оставит и меня.
И облако белёсое над деревцем забот
Промчит в страну философов, как дымный пароход,
Качнёт листву усталую гудком своей трубы,
И кто-то крикнет с палубы: «Руби его! Руби!»
На что они надеются? Но я им не судья.
Растила я не деревце, а смысл бытия.
Деревце
© Copyright: Саша Сорокина, 2026
Свидетельство о публикации №126100904417
Свидетельство о публикации №126100904417
Рецензии