К слову

Где русское слово — там вечная драма.
И только любовь защищает от спама,
От белого шума, рыданий о вере,
Хотя, не о вере, скорей — о карьере.

У русского слова лицо, а не рожа,
И грубые нравы, и тонкая кожа.
Но лезут к нему все подряд, кто попало,
Как будто бы собственной наглости мало.

Им хвалятся перед большими врагами,
А после идут по нему сапогами,
Считая, что слово — подпорка для слуха,
Для певчей души разливная сивуха.

А что до любви — там спокойней и проще.
Там ветер прибрежную гальку полощет.
И слово ничейным ещё остаётся,
Пока его кто-то всерьёз не коснётся.

Кто ходит по свету, лежит на диване,
Хранит дефицитные буквы в кармане.
Как все необычен — он тем и обычен,
Порой многолик, а порой обезличен.

Он робкий, прямой — это тоже не ново.
Прощает ему все неточности, слово.
Любовь его не показушна, однако
Верна и надёжна совсем, как собака.

И этот чудак с поводырской судьбёнкой
Растит чудо-слово, но не как ребёнка,
А как двойника, что за ним остаётся
И верит, что речь его не оборвётся