Жизнь, быть может, только сон,
Что зарождается и тухнет в лунном свете,
Когда мы только за себя в ответе,
Где можем выбрать звуки, цвет и тон.
Где над полями стелется туман,
Который убивает свет и нежность,
Осенний лист стекает в неизбежность,
Где за любовью следует обман.
И каждый раз, плутая в этих снах,
Ища случайных встреч и совпадений,
Из ярких вспышек, сумрачных видений,
Где чей-то взлёт, рождает чей-то крах.
Как хочется добраться до рассвета,
Где мир другой, из ярких вещих снов,
Там, где поля из долгожданных слов,
Взошедших из надежды, а не бреда.
04.10.26 Е.Борн.
Туман над полями
© Copyright: Женя Борн, 2026
Свидетельство о публикации №126100903852
Свидетельство о публикации №126100903852
Рецензии