Он не звонил. Не ехал. Не писал

Он не звонил. Не ехал. Не писал.
Она ждала, как поезда – вокзал:
Под ливнем или снегом, по ночам, –
Безумного: "Ну, как же я скучал!.."

Не верила, реальность не приняв.
И зонт его хранил в прихожей шкаф.
Вёл календарь дням без него отсчёт.
Она шептала: «Он придёт, придёт…»

С какао перемешивала сплин
Под заклинанье «Он такой один»,
А безнадёжно длинные дожди
В окно стучали ей: «Забудь. Не жди».

Друзья крутили пальцем у виска:
«Блажь молодости – в старости тоска…»
Но вот, однажды полюбив, душа,
Решила этим чувством жить-дышать…

А он был там, где почтальонов нет,
Война годами шла ему след в след.
Он в камуфляж за это время врос,
Терял друзей в краю песка и слёз.

И, как о чуде, вспоминал о ней –
Девчонке из далёких юных дней:
Весенний дождь, счастливые глаза,
Ночь, о которой никому нельзя...

О том, как утром тем (дурак) ушел,
И в тот же день – контракт, он как раскол
На «до» и «после»: жизнь без дней и лет,
Ни адреса, ни телефона нет…

Случайность? Провидение? Судьба? –
Боец с ним рядом в госпиталь попал,
Листал альбом, из рюкзака достав…
И он увидел снова те глаза –

Лучистые… – Эй, кто она тебе? –
В волнении он выдохнуть успел.
– Сестрёнка, – улыбнулся тот в ответ, –
Есть у неё один большой секрет:

Раз встретив, дни и ночи напролёт
Она, чудачка, знаешь, парня ждёт.
Исчез однажды. Канул. Тишина.
Уже лет пять вот так она одна…

Что далее? – Финал открытый здесь.
Но он даёт надежду: чудо – есть.
И счастье (да, иначе не сказать)
К тому приходит, кто умеет ждать.

Любовь бывает разной, Mon Ami,
Собой кому-то заменяя мир.
И даже безответная, она
Способна вознести до неба нас.

Я верю, что её извечный свет
Хранит людей от невозможных бед.
И превозмочь дано нам только с ней
Себя в Пути, став выше и сильней.

Да, пусть сентиментальности полна
История, что выше… Но она
Несёт надежду и посыл простой:
Люби и верь. Любовь всегда с тобой.