Металлист

Помню, в восемьдесят пятом,
Когда было мне семь лет,
Я пошёл со старшим братом
На тяжёлый рок-концерт.

Со сцены «Ария» играла,
Асфальт пылал от сбитых звёзд,
Душа моя тогда летала,
И тело рвалось на помост...

Я помню в девяносто пятом,
Как на «Алису» мы ходили,
Панк-рок в груди гремел набатом,
Как сладкую «Анапу» пили.

Ревели «Синий дым» с друзьями,
В гримерку к Кинчеву пролезли,
Подрались с пьяными ментами,
Орали матерные песни...

А в нулевых всё подзабылось,
Другая жизнь, не до концертов,
Тихонько старое разбилось,
Прошло смещение акцентов.

А предпочтения всё те же,
Наверно, даже тяжелее,
Панк-рока разные течения
И блэк, желательно мрачнее.

Мне рок-н-роллом греет душу,
Когда в нем слышу бас-гитару,
Ударными сомнения глушит
И разбивает, словно тару...

Вот только от попсы страдаю,
Особенно от глупых текстов,
Я их совсем не понимаю
Никак и ни в каких контекстах.

Шансон безумно раздражает,
Во мне рыдает анархист,
От Лепса в корчах умирает
Из детства ярый металлист,

Который хеви начал слушать
В далеком восемьдесят пятом,
Открыл для рока свою душу,
На «Арию» сходивши с братом...