Как много точек... Нету слов...

Как много точек... Нету слов...
Не понят... Знать, из дурачков -
Из тех, что бродят на стихире...
Один из них в подлунном мире -
Страдалец... В общем - графоман,
Но не способен на обман
Во мне живущий стихоплёт!
В душе он, кажется, живёт.
Порой, командует рукой:
"Пиши!" - Нарушен мой покой.
Вдвоём нам не совсем удобно.
Живут так люди поголовно.
Второй, а может, каждый третий?
Не сосчитать их - вы заметьте.
Идут, скрывая маской лица.
Что ждут? Поможет заграница?
А там таких - не перечесть.
Есть, даже, потеряли честь -
Храня достоинство, притом -
Других зовут тупым ослом.
Я ж сам себя ценить пытаюсь.
За это, между прочим, каюсь.
Простите и Господь простит:
Пусть розовеет цвет ланит...
А жить так хочется красиво,
Но только в сказках это диво...

Слова в стихе поставил в ряд,
Но ничего не говорят
Те строчки, что набиты словом
По большей части бестолковым.
А мысль потеряна в озвучке.
Зачем стихи писали ручки?
Мозг не работает - в отключке...