Разделяют людей не пороги,
Не бетонный в «колючке» забор,
Не разбитые в крошку дороги
И обид пустота после ссор.
Не разбитая в гневе посуда,
Не чужого парфюма душок,
Не следы от помады:
"- Откуда!?
Где ты шлялся!?".
Не этот упрёк.
Никакой.
Будем честны, коль сможем,
Даже синий, позорный синяк,
Как награда сияет на коже:
"- Любит, любит, а это –
Пустяк!"
Да.
Пустяк.
Есть, пожалуй, причины
Пострашней –
Ни к чему называть.
Ну, кто терпкие гроздья рябины
Недозревшими будет срывать?
Никого.
Тихо словно в сочельник.
Чудо будет?
Не будет опять?
Чуду быть коль клинок –
Ножен пленник,
Вдруг поймет,
Что не должен
Прощать.
пустяк
© Copyright: Александр Долгушев, 2026
Свидетельство о публикации №126100902071
Свидетельство о публикации №126100902071
Рецензии